¡Hay partido!

Las casualidades no existen, pero todo ocurre por casualidad. Por ejemplo, ayer caminaba por la calle Méndez Núñez, haciendo equilibrios entre los gatos, cuando vi a una señora que susurraba a las paredes. Las dos únicas palabras que comprendí me marcaron el resto del día: "Hay partido". Fruncí el ceño, chasqueando los dedos y despertando a los vecinos. La señora me dio un euro. Pero todo había cambiado y tenía mucho más sentido que antes. No importaba que tuviera un esguince y arrastrase mi fémur por los baches, ni siquiera que mi disfraz de visigodo no engañase al portero de la casa del automóvil prehistórico. Ahora mi voluntad se sobreponía a todo gusano depresivo, a los malos augurios ladrados por chatarras deshumanizadas con forma de montaña de basura. Hay partido ha mutado de susurro a grito, a cántico de hinchas juerguistas en mi pecho. Tomé la decisión de cambiar toda la historia del arte, de dar la vuelta a todos los cuadros de los museos, de entrar en el hospital a decir a todo el mundo qué hora es. Compré una hamburguesa con mucho ketchup, le di la hamburguesa a un perro asesino e hice un graffiti con el ketchup . "¡Hay Partido!", escribí con orgullo y correcta ortografía. Un hombre que acababa de ser padre se comió la "y" y la "t", y lo celebramos juntos gritando palabras que empezasen y terminasen por "o". Así llegamos a Oviedo, donde un oso oligofrénico subido a un olmo nos observó con su oblicuo ojo ojeroso y nos obsequió con su obsoleto obstruccionismo, aunque no fue obstáculo, pues su ombligo oloroso y su oído ominoso mostraron un obvio y obtuso onanismo organizado en un onirismo onomatopéyico y ondulado.
El día soplaba sereno. Las horas se solidificaron sobre el suelo resbaladizo. Las tiendas escupieron a todos sus clientes y los árboles cerraron sus ramas a las ardillas. Vamos, que se hizo noche cuajada. La luna estropeó un poco la oscuridad que ya celebraban ciertas sectas, y yo me fui a la cama de un puntapié, habiendo descubierto que las esquinas esconden más agujeros de queso de lo que los gatos callejeros sospechan. Un túnel cruzó como un relámpago los ángulos de mi dormitorio, y sin más explicaciones me quedé dormido. Por eso no sé cómo terminó el partido. Según los periódico del día siguiente (pues hubo un día siguiente) ganaron las anginas y las pulmonías, perdieron los cascabeles y las plataformas, y empataron los patos y los prepotentes. Según los rumores, hoy vuelve a haber partido.

Se han equivocado ustedes

Veo que me han malinterpretado. Cuando dije convexo quise decir práctico, elemental, ciénaga, lágrima o laberinto. El caso es que ustedes me han malinterpretado y ahora me han puesto en un compromiso, pues estoy dispuesto a afirmar que ustedes son unos desconocidos para mí, y recomendaría que comenzásemos por el principio, que definamos las órbitas en las que giran nuestras ruinas, que forcemos las casualidades que nos han llevado a encontrarnos, que tiremos de los hilos de los diccionarios que hay en mi trastero para que los equívocos se solventen con cierta retórica. Vamos, que vuelvan a empezar a leer este blog desde el principio. Pero no me malinterpreten: lo que quiero decir es que el universo es convexo.

1001

Al precio de 35 euros cada uno, se encuentran en las librerías tres libros que se me han hecho irresistibles, casi diría que indispensables. Se trata de "1001 discos que hay que escuchar antes de morir", "1001 películas que hay que ver antes de morir" y "1001 libros que hay que leer antes de morir". Últimamente no hago otra cosa que ir saltando de libro en libro leyendo reseñas, comentarios o críticas de libros antiquísimos, discos olvidados y películas clásicas. Y me hago firmes promesas, he de leer éste, debería escuchar éste otro, tengo que ver esta peli. Y me impaciento, de dónde voy a sacar tiempo para leer todo esto, cómo demonios voy a conseguir esta película, qué cantidad de discos me faltan por escuchar. Con estos tres libros me doy cuenta de las inmensas lagunas que me anegan. Es impresionante la cantidad de artistas, de autores, de creadores que desconozco. Los libros me dicen lo fantásticos que son, y a mí me invade la curiosidad, me abre el apetito, me avergüenza mi ignorancia, me hace precipitarme hacia el ordenador a saciar mi inquietud, desafiando mi memoria ante tanto nuevo nombre.

"In the Wee Small Hours" de Frank Sinatra, "Viaje a la luna" de Meliès y "Las mil y una noches" abren cada uno de los libros, y por supuesto ya me he abalanzado sobre las tres obras maestras. Pero me pierde un poco la ansiedad. La coletilla final "...antes de morir" me sugiere cierta urgencia, no porque tenga ningún plan de pasar pronto a otra vida, pero es que hay tanto tanto que hacer...

Por lo demás, he de admitir que de las 1001 películas mencionadas he visto bastantes y conozco la mayoría. De los discos recomendados he escuchado unos cuantos y conozco a bastantes de los artistas. Pero en cuanto a los libros... ejem. La literatura inglesa bastante bien, pero el resto... Ya puedo vivir muchos muchos años para ponerme al día.

Autolatido no autorizado

Un día descubrió a los de su especie, y exaltado, se multiplicó joven, quiso enamorarse y exponerse, quiso disparar y derrochar.

Cuando descubrió sus rejas, quiso rebelarse y destruir toda sitaxis, echar abajo paredes y esqueletos, con indignación e impotencia.

Por fin entendió que él no era el único cautivo sin alas ni nubes, sino que todos sus semejantes estaban condenados a no comunicarse, a no oírse, a no tocarse. Por ello, cualquier roce era un vuelco, y una mirada taquicardia.

Sin haber sido temerario, sin haberse acercado siquiera a la veteranía, se ve mi corazón decepcionado prematuro. En su latido desarrolla su ejercicio de escepticismo, y a tientas se conforma con el empate, se adpata a sombras y a rumores.

pinball recíproco

vete vete
que yo te haré volver
y por cada vez que vuelvas
ganaré una vida extra
que invertiré
en que yo me vaya
y tú me hagas volver

Sentido Sexto

Está bien, no puedo ocultar esto por más tiempo. He de confesarme de una vez por todas, tengo que proclamar por fin mi gran secreto o éste me causará una úlcera o un colapso en el eje de los engranajes de la conciencia. Supongo que muchos se han dado cuenta ya de ello, pero por fin lo confirmo: tengo un sexto sentido increíblemente desarrollado, algo así como un superpoder, y es que tengo una increíble facilidad para perderme en cualquier circunstancia. No me entiendan mal, no es que me falte el sentido de la orientación, es que tengo fantásticamente agudizado el sentido de la desorientación. Si estoy caminando por una calle recta, en seguida me parecerá que ya he pasado por ese lugar un minuto antes, y cambiaré de dirección, probablemente equivocadamente, hasta olvidar cuál era la dirección que había tomado en un principio (también es cuestionable el hecho de que cambie verdaderamente de dirección, quizás sólo amague con hacerlo, quizás cambie simplemente de sentido, quién lo sabe, quizás sólo vaya dando pasos hacia atrás). No hay manera de que llegue a un sitio por el camino más corto, todo sendero que me parece correcto se convertirá en un complejo laberinto que acabará por conducirme a un lugar desconocido del que no sabré salir. Puede que haya ido a un lugar miles de veces, no importa, jamás lograré orientarme de manera que mi trayecto sea diáfano y libre de contratiempos, dudas, pasos indecisos, erróneos.
Los mapas no me son de ayuda. Siempre me han parecido una descripción de la realidad muy poco fiel, nada realista. Miro el mapa, no me veo en él, no veo el cielo, no veo la cuesta arriba ni el semáforo. Para qué hablar de las brújulas, qué instrumentos más inútiles, menuda broma. Ojos, memoria, intuición, insistencias, azares, GPS, nada me ayudará a encontrar mi destino, por el contrario, todos los elementos que a los comunes humanos sirven para sobrevivir en el espacio y tiempo, a mí me sirven exclusivamente para aparecer en cualquier lugar inesperado, siempre a deshora, con esa mueca de resignada ofuscación en mi rostro que a ratos despierta la compasión de los demás, como la despierta un ciego cruzando la calle. Esta compasión hace que algún desconocido acabe por guiarme. En el fondo, siempre he dependido de la bondad de los desconocidos.

Mi coartada

Excusas se pueden encontrar muchas, y de distintas convicciones y solturas, pero mi favorita es el azar, por un lado porque en él se resuelven los huecos con capricho y su porción de culpa es siempre achacable, pero además, su arrogancia es tan resuelta, irreversible su pólvora, arbitrarias sus dioptrías, que le es indiferente si le atribuyo toda mi falta, y hasta creo que le gusta ser al azar mi gran coartada.

excusas se pueden encontrar muchas
y de distintas convicciones
y solturas
pero mi favorita
es el azar
por un lado porque en él
se resuelven los huecos con capricho
y su porción de culpa es siempre achacable

pero además
su arrogancia es tan resuelta
irreversible su pólvora
arbitrarias sus dioptrías
que le es indiferente
si le atribuyo
toda mi falta
y hasta creo que le gusta
ser al azar
mi gran coartada

empatía o contagio

cada vez que veo a alguien triste
acabo pensando que quizás
el que está triste soy yo

si encuentro a un loco
es que soy yo el loco

si pasan cinco minutos
soy yo quien los adjudica
y yo quien los encaja
articulando en vena cada uno de ellos

es por eso
que si me cedes cinco minutos de tu apariencia
por una vez
puedo no ser el triste o el loco
o el hombre del tiempo alarmado por la velocidad o el desgaste
sino que dócilmente
seré la estrella polar
el diamante latente
el miembro más dispuesto en la confederación de tus almas

I Love You Vs. Je T'Aime

Con tanto de aquí para allá, y tanto de yo en yo, cabría esperar algo más de fórmula y menos estupor, o al menos cierta neutralidad y prudencia, nada de zozobra. En fin, ser un buen guardameta de la ceremonia, anfitrión del método, prestidigitador de las causas imperdibles. O sea, que cabría esperar que no me prendiese el afán de encontrar una nota de I love you deslizada anónimamente en el bolsillo.

Por desgracia, como todo el mundo sabe, una furtiva nota de I love you carga con toda la probabilidad de portar un virus. Cabría esperar, como iba diciendo, que con tanta vuelta y vuelta esté armado de vacunas, de zagueros plásticos, de anti I love yous nocivos. Y sin embargo, sigue y seguirá la vulnerabilidad prendiéndoseme en la esperanza de que la vírica nota de I love you mute en una saludable nota de je t'aime.

Kitty

Arévalo no se sorprendió demasiado cuando la vio allí de pie, amenazante, sujetando un cuchillo de cocina. Siempre había pensado que si un día su muñeca hinchable cobrase vida, sería para vengarse. Y tampoco ese hecho era tan sorprendente, al fin y al cabo siempre hemos escuchado montones de historias acerca de muñecos que comienzan a actuar por cuenta propia. A decir verdad, era la propia muñeca la que, boquiabierta, parecía mucho más sorprendida que Arévalo de verse tan llena de vida y furia homicida.
Pensó Arévalo que su única oportunidad de salir de aquella situación era desinflándola, tratar de buscar esa válvula que tenía en la espalda y dejarla sin aire. Pero no tuvo tiempo. La hoja del cuchillo se insertó en su vientre, a continuación en un hombro y después le cortó la cara transversalmente. Una última cuchillada en el pecho lo dejó sin vida en el suelo, ensangrentado, vencido, vacío, descosido como un muñeco de trapo con pocas posibilidades de cobrar vida algún día.
Arévalo nunca supo su nombre. Kitty abrió la puerta y salió de casa sin volver la vista hacia el cuerpo, ni siquiera hacia aquel armario en el que tanto tiempo había estado encerrada. Sentía un nuevo aire dentro de su textura, y también un aire diferente rozando unos recién nacidos poros diminutos en su cuero. Sin preocuparse por prendas que jamás necesitó, se deslizaba Kitty escaleras abajo, cuchillo en mano, desnuda para matar.

Desde mi planeta

El mundo es aburrido, dicen las noticias, y el rumor ya vuela de eco en eco. Yo lo creo, pues ya era mi sospecha, quizás una antigua certidumbre que vislumbré en mis sueños, fijándose con repicar subliminal: "aburrido aburrido aburrido aburrido".

En fin, desde mi planeta les envío un solidario bostezo, no están mucho mejor las cosas por aquí.

32

32 desde ayer. Me parece bien, no se vayan a pensar. Quizás cuando eran 23 me sentía más dispuesto a hacer el mate y no simplemente a contemplarlo, como ven en la foto, pero supongo que ahora poseo más experiencia, más fe en la lógica y algo más de sabiduría que se vuelve "magia". Ustedes dirán qué es preferible.
En cualquier caso, aunque a pesar de mis 32 mi vida siga sumida en un desierto de dudas, con la incertidumbre como mayor representante del destino, con el tambaleo como mejor exponente de mis pasos, al menos hay una cosa que he decidido y que tengo meridianamente clara: NADA DE TRISTEZA.

Cerca

Ella pronuncia sus palabras envolventes y embrujadas, utiliza cautivadora sus artes invocando los misterios del tránsito y el espacio. Para atraerme me nombra, y mi nombre sale espectral de sus labios, como un carro alado de bruma. LLueve mi nombre sobre los mares, y por fin un péndulo del tamaño del mundo se planta sobre mis párpados.

Durante unos segundos, he de admitir, me debatí entre el pánico y la dulce derrota, semi-hechizado, semi-aterrado. Finalmente, el terror me hizo llorar, y por supuesto, el llanto fue el antídoto. Ahora, claro está, lloro por haber llorado.

Diez años

Entre estas dos fotos han pasado muchas cosas, entre las que podríamos destacar el transcurso sorprendente de diez años. Es increíble, pero el Big Ben sigue exactamente igual, parecería que por él no pasara el tiempo, y comprenderán que tratándose de un reloj resulta un concepto bastante singular. Los demás parecemos demostrar bastante bien que el tiempo ha efectivamente pasado...

Interpretación del desvarío

Juguemos a que se alcen mis cejas como un vampiro, y en su arco se intuya cierto pasmo.
En medio de la improvisación, frivolizaré mi vida de manera temeraria, presumiendo con pavor de mi precoz ignorancia.
Me dispongo a fingir que me olvido, que todo es reversible, y trapecista obstinado camino el radio de la circunferencia elemental intolerable en la que me imaginas protegido, a salvo de tus inconscientes erupciones.
En breve mi temblor estará dotado de la doble articulación, y su vocabulario se dejará mecer tímido en tus olas; pero cualquier nuevo idioma se prolongará clandestino, y cada oración se aferrará tenaz y gélida, glacializando tus espasmos, traduciendo tus desmanes, matizando todos tus crueles desvaríos.

Caótica Ana

Voy a verlas siempre. No siempre me gustan, y ésta no me ha gustado, pero vale la pena. Es su propuesta, y punto. Puede ser exasperante, pedante, ingenuo e infantil, pero es de los pocos que pretenden plasmar cierta poesía en imágenes, en palabras, en parábolas inquietantes. A ratos me indignaba, en ciertos momentos me conmovía, otras veces me retorcía en la butaca entre la desesperación y la obnubilación. Julio Medem pone un extraño entusiasmo adolescente en sus películas que le lleva a pasearse entre lo sublime y lo ridículo. Volveré a la próxima, cómo no.