El Intruso

Hace tiempo que dejé de ser el último hombre vivo. La culpa ha sido de mi ingratitud, nada disimulada, por el contrario, más bien absolutamente premeditada. Comencé a especular sobre las sombras del planeta, a traducir los jardines, a enumerar mis huellas y a dictar mi nombre al viento, hasta que paulatinamente el eco acabó por robarlo.
Otros han nacido. O yo, el intruso, he muerto. Eso ya nadie lo recuerda.