PolEsPol

A veces sufro unos momentos de clarividencia aterradora. Suele suceder cuando más sueño tengo, así según me levanto a las siete de la mañana, o cuando veo una peli de Antonioni. Esta misma mañana he tenido uno de esos momentos. No he necesitado siquiera abrir los ojos para ver clara una verdad absoluta: Paul McCartney es Paul McCartney. No crean que es una verdad de perogrullo, pues hay teorías para todos los gustos, que en cualquier caso, no voy a rebatir. Paul es Paul, y punto. De la misma manera, Elton John es Elton John, y hasta Phil Collins es Phil Collins.
Es decir, imaginemos que vamos a un concierto de Paul. Allí estamos, expectantes, sale al escenario con su guitarra y sus 66 años y... ¿qué canta? Pues canciones de Paul, cantará Maybe I'm Amazed, Live and Let Die, y las de los Beatles, cantará Hey Jude y We Can Work it Out, vamos, tendrá donde elegir.
En cambio, si vamos a un concierto de Elton John, por ejemplo digamos que en Las Vegas, pues entonces saldrá Elton John al escenario con sus 61 años, se sentará en su piano rojo y ¿qué cantará? Pues canciones de Elton John, caramba, Candle in the Wind, I'm Still Standing, Can You Feel the Love Tonight, Your Song y etcétera.
Estamos ahora en un concierto de Phil Collins. Aparece el tipo, 57 tacos a sus espaldas, se dispone a cantar... y canta... lo han adivinado, canciones de Phil Collins, como por ejemplo... bueno, ésas que ustedes ya saben... las de Phil Collins.
Y claro, visto así, se preguntarán que a dónde quiero ir a parar con todo esto. Pues que en un momento de clarividencia de éstos todo cobra tanto sentido, el mundo se ve tan claro y evidente, la vida tiene un significado tan comprensible a las siete de la mañana... Me pregunto por qué a lo largo del día se ha ido complicando tanto todo, empiezo a creer que Paul lleva muchos años muerto, que Elton John fue quien compuso las canciones de los Beatles en la sombra, que Phil Collins desayuna fideos chinos, que en fin, digámoslo ya, todos están muertos desde hace muchos años sin saberlo, que estos tipos sabían componer canciones, pero qué más sabían hacer, maldita sea, qué más hacen, qué más, que al menos finjan una nueva muerte, y se forren, y me dejen tranquilo a las siete de la mañana con tanta falsa verdad absoluta, que después voy por ahí creyéndome que lo sé todo y qué equivocado estoy. Al infierno con ellos.