Servidora (que tú no te has ido)
Y tú me dirías, "vaya, qué silencio se ha hecho por aquí", pero en el fondo sabrías el porqué perfectamente. Claro, es que a mí esto no se me da bien, y estaba claro que el siguiente post no iba a ser otro que éste, y no me sale, y no me gusta hacerlo, y no me vas a escribir un comentario en él. Pero a pesar de todo, aquí estoy, dándole al teclado, escribiéndoTE, imaginándoTE en algún lugar desde donde puedes leer esto, y reirte o mandarme al cuerno.
Que no se me da bien no es una excusa y lo sabes porque hay demasiadas cosas que no se me dan bien, como ir dejando comentarios en los posts de otras personas, ni siquiera responder a los comentarios que otras personas dejan en los míos. Lo mío es la parábola, la parabólica y la lección falsa, así que todo esto me pilla a pie cambiado y a punto de negar las evidencias, una vez más. Pero la evidencia es esta vez más persistente y brutal que nunca, y me lleva a enredarme en este post que no hace más que atascarse en la garganta.
La última vez que te vi te despediste y dijiste "nos leemos". Te fuiste en un coche y yo me quedé bajo la lluvia con una extraña premonición de ésas a las que nunca hago caso. No sé por qué, pero la tuve. A continuación, todo se precipitó, todo se echó encima demasiado rápido, unos cuantos mails, unos cuantos sms, unos cuantos posts, y de repente... El Silencio.
Porque este blog no será igual. Faltará algo. Faltará mucho, porque tus comentarios lo mejoraban, porque mis incoherencias obtenían de repente otro matiz, porque me conducías a descubrir otros terrenos, porque me sorprendías con cualquier gracia inesperada.
Y claro, TU BLOG. Tu blog al que no dejaba de acudir cada noche aunque apenas dejase nunca comentario alguno (porque no se me da bien), y que ahora está tan lleno de merecidas flores.
Pues eso. Que como a mí lo que se me da bien es todo lo otro, si escribo este post, es por el absurdo motivo de que inconscientemente espero encontrar en cualquier momento un comentario tuyo en él, al igual que entro en tu blog cada día y estúpidamente espero leer un nuevo post tuyo, que tú no te has ido, Servidora. Qué sé yo, mis cosas...
Que no se me da bien no es una excusa y lo sabes porque hay demasiadas cosas que no se me dan bien, como ir dejando comentarios en los posts de otras personas, ni siquiera responder a los comentarios que otras personas dejan en los míos. Lo mío es la parábola, la parabólica y la lección falsa, así que todo esto me pilla a pie cambiado y a punto de negar las evidencias, una vez más. Pero la evidencia es esta vez más persistente y brutal que nunca, y me lleva a enredarme en este post que no hace más que atascarse en la garganta.
La última vez que te vi te despediste y dijiste "nos leemos". Te fuiste en un coche y yo me quedé bajo la lluvia con una extraña premonición de ésas a las que nunca hago caso. No sé por qué, pero la tuve. A continuación, todo se precipitó, todo se echó encima demasiado rápido, unos cuantos mails, unos cuantos sms, unos cuantos posts, y de repente... El Silencio.
Porque este blog no será igual. Faltará algo. Faltará mucho, porque tus comentarios lo mejoraban, porque mis incoherencias obtenían de repente otro matiz, porque me conducías a descubrir otros terrenos, porque me sorprendías con cualquier gracia inesperada.
Y claro, TU BLOG. Tu blog al que no dejaba de acudir cada noche aunque apenas dejase nunca comentario alguno (porque no se me da bien), y que ahora está tan lleno de merecidas flores.
Pues eso. Que como a mí lo que se me da bien es todo lo otro, si escribo este post, es por el absurdo motivo de que inconscientemente espero encontrar en cualquier momento un comentario tuyo en él, al igual que entro en tu blog cada día y estúpidamente espero leer un nuevo post tuyo, que tú no te has ido, Servidora. Qué sé yo, mis cosas...
Labels: palabras, pepedanterías, secretos de confesión
posted by PepeDante at 8:07 PM
5 Comments:
hola!:-D
Me acabas de mover el alma y dejarla ladeada aunque no quiera sentir más. You´re a star...
Para Carlos, para que no estés triste
Tengo un amigo que tiene un blog. No se parece en nada a mí proyecto de blog. Es el suyo un blog inteligente y original, mordaz e irónico, sarcástico-cáustico como él, y a veces tan imprevisible que cuando lo lees vas de sorpresa en sorpresa, pero siempre de las buenas, de esas que te dejan con una sonrisa, estoy completamente enganchada... a su blog, no sean malpensados. Esconde su mirada inquieta y voraz bajo unos lentes. Tiene ojos inquietos que contrastan con su andar, delicado, tranquilo, se mueve como ondeado por un ligerísimo viento, nunca muestra el más mínimo indicio de nerviosismo y se mantiene en calma ante todo tipo de situaciones que a cualquiera llevarían a exasperarse. Se mantiene parapetado bajo unas gafas que disimulan la pasión en continua ebullición que destila en las páginas de su blog, pero a mí no me engaña... Lo único que no sé y me gustaría que me contestase es de dónde saca el tiempo, qué tipo de mago es para haberlo vencido conjurándose contra el para escribir su blog. Ahora que yo tengo el mío empiezo a ver lo complicado que va a resultar mantenerlo y cada vez más soy consciente de que el tiempo es oro y a mí se me escapa de las manos... ¿no sé a ustedes? Por eso y porque no tengo demasiado tiempo hoy que dedicarles he decidido que les voy a dejar con un poema de Mario Benedetti que últimamente invade mi pensamiento... Créanme que es tan hermoso que durante una temporada lo llevaba en la bandeja del coche para que cualquiera que quisiese lo leyese... y hasta un día me dejaron en el parabrisas trasero una nota ofreciéndome tiempo, o eso creí leer yo pues la nota estaba bastante emborronada y poco en ella se podía leer, fue simplemente otra perdida de tiempo...
Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta
tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo
tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj
vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.
May
No sé si te acuerdas de que ya te había dedicado este escrito en mi blog casi al principio. Pensé que era tiempo de recuperarlo para volver a dedicártelo y como compartimos afición por Mario para que no estés triste ni por él ni por tu amiga. Quizá ahora que pertenecen a la liga de los extraordinarios inmortales el tiempo simplemente corra de su parte.
Besiños chulo. Y gracias por acordarte de mí esta mañana que compartimos mutua aflicción porque Mario no está.
A Gloria también le gustaba Benedetti. De hecho, me había dicho que era el único poeta que la reconciliaba con la poesía. Echo de menos un post suyo al respecto.
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