Son Rumores

No comprendo. No sé cómo empiezan estas cosas, pero ahora el rumor se ha expandido. Ha llegado a mí en forma de susurro, de secreto imposible. "Es ése"-le dice la muchacha a su amiga. "Es el que nunca se enfada". El señor del abrigo amarillo chillón me dedica una mirada de reojo mientras le explica a su hermano: "Y dicen que no se enfadó nunca. Bueno, creo que una vez. Pero sólo una en toda su vida". ¿Cómo puede haber sucedido semejante fracaso de mi ceño fruncido? ¿Cómo es posible, si me he autodiagnosticado tantas veces esa enfermedad llamada iii (Ira Interna Incomprensible)? ¿Qué ha pasado con mis puños golpeando la mesa, mis pies pateando las piedras, mi lengua maldiciendo sobre las tumbas? ¿Es que nadie lo ha visto? ¿O es que nunca ha ocurrido? Siento cientos de ojos contemplándome ante tanto prodigio. Paseo mi indignación calle abajo, ¿que no me enfado?, ¿que no me enfado? pues ahora estoy cabreadísimo, joder, me cago hasta en la leche, ¿a quién se le ocurrió la idea? estoy a punto de volverme verde y romper mi camiseta. En mal momento, me espera en una esquina algún amigo de turno, que es posible que vaya a pagar por todo ese rumor. Como haya llegado a él, estoy decidido a explotar.
-Así que tú nunca te enfadas, ¿eh?-me dice en tono jocoso nada más verme.
GRRRRRRRRRRRRR.
-¡Hola holita, amiguito!- digo yo desplegando mi mejor sonrisa.