el funeral

no es nuestro funeral el que va calle abajo llevado por las turbulentas lágrimas de los que no lloran (pero sienten) supongo que será el del señor cualquiera o la señora nadie
porque si fuese el nuestro tú y yo estaríamos ahora supongo que en la caja haciendo el amor y no aquí fuera muertos
de frío o algo
no sé aunque