34 y un día, naturalmente

pero claro, dónde pongo tanta piel que a ratos agradecería que se me cayese para poder arreglar ese crujido de mi hueso
como un gato, como un gato me arrastro contra la pared, porque ya van seis, no siete, qué sé yo, he perdido la cuenta, que no sé si son meses, o años, y dónde, dónde hay una mano, con un dedo me iba a conformar, pero no mío, no mío otra vez, un labio, un trozo de mejilla, no me importa que no haya un corazón dentro
no hay adentros, sólo los afueras ardiendo, que ya sé que el sofá me espera, que yo me lo gestiono todo, pero esta vez, y tantas veces agarraría cualquier mano (que no la mía otra vez no), agarraría cualquier pedazo de carne, ni siquiera un nombre
dolor, dolor de piel de falta de contacto, de cruces sin roces, ansias desquiciantes de morder de ser mordido, se busca dentadura que me hinque, se busca garra humana, se busca caníbal o aprendiz de maniquí
cómo no aullar o blasfemar, cómo ser un cachorrito bueno y conformarse con el empate y las sombras, cómo soportar tanta luz de luna, cómo no revolcarse con una náusea entre la oscuridad de la noche entre los sudores de las sábanas que hasta a ratos me parece que hay alguien más allí, pero allí no hay nadie porque la piel sigue ardiendo y por mis poros a punto está de manar sangre o cualquier incandescencia en oleadas de fiebre y desazón
solo otra vez
naturalmente